Él

Por: Álvaro Samuel.
Él, tiene treinta y cinco años, los últimos diez de su vida como un periodista más del montón que se pierden entre notas de prensa, de las cuales solo se leen los lead, y que nadie recuerda el nombre de quien las escribió. Por más de tres años el director de prensa lo había confinado a la sección de política, ya conocía los discursos de uno y otro bando antes de que dijeran algo en las ruedas de prensa.
A las seis de la tarde entregó la última nota de prensa del día al jefe de redacción y como reflejo aprendido, espero media hora más antes de salir del viejo edifico donde se encuentra el centenario periódico, hacia eso cada día esperando una noticia de última hora. Al salir a la calle todavía estaba claro, camino las dos familiares cuadras que lo separaban de la parada del bus.
Al llegar a la parada recordó que ese día había paro de transporte y que tendría que irse caminando hasta su casa, donde lo esperaba su eterna pareja la Soledad y su único tesoro una pequeña pero decente biblioteca con algunos buenos clásicos y otros libros menores en los que había gastado la mayor parte de sus sueldos.
Con cada paso que daba rumbo a su casa sus pensamientos se iban a las desgracias por las que paso Jean Valjean en la novela Los miserables, y a las aventuras del caballero de la triste figura Don Quijote de la Mancha, a la idea de escribir un ensayo comparativo de ambas obras, y en que no había comenzado a leer el Ulises de Joyce, que ya tenía más de un mes llenándose de polvo en la mesa de trabajo, todo eso y más invadía la mente de ÉL.
Llegó de noche a su casa y sin tomar el libro de Joyce, sin revisar la viejas notas sobre Los miserables y Don Quijote de la Mancha, se dispuso a preparar la cena: un poco de arroz con un huevo frito y un limonada bien fría. Con un suspiro que podría cortar una misa o los sueños de cualquiera se dijo con desánimo: “mañana tengo que hacer cola para comprar, solo me queda medio kilo de arroz, ojala consiga algo, mejor me acuesto a dormir para levantarme temprano”.

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